TomásDarnell

TW : Langage grossier, évocations sexuelles, travail du sexe, maladie, drogues, abandon.

• Identité : Tomás, pour les emmerdes, les remontrances. Les choses sérieuses et l’officiel. Pour les gros titres des journaux spécialisés. Pour les radios, les fns connaisseurs. Et pour tous ces connards bien serrés dans leur costume, le regard haut et les lèvres pincées. Pour la plèbe, les déchirés de Skid Row, pour les putes, les camés et les épaves, pour lui, juste Tom. Et tous les autres noms du monde pour qui veut bien l’entendre.


• Âge : 34 belles années de déchéance humaine. Plaquées or désormais, mais toujours pourries en-dessous.


• Alignement : Dépourvu de boussole à suivre. D’une famille aimante à soutenir, d’un groupe auquel se greffer. Un simple humain, bête et méchant, dans tout ce qu’il y a d’imparfait. Et, de plus en plus souvent, les visions fugaces. Violentes. Terribles. Dans les rêves, souvent. Parfois en plein jour. Et même dans ses instants les plus clean.


• Origines : Caribéen dans le sang, diffus sur une génération ou deux. Il a grandi et vécu au cœur de Bristol, avant de s’envoler pour de plus sinistres horizons.


• Ardeurs : Les hommes pour faire battre son cœur, attiser l’envie à ses mains et le sang pulsant à ses lèvres. Hommes de toutes sortes, de toutes formes. Et qu’importe le visage, le corps, au diable l’entrecuisse. Seulement les hommes.


• Occupation : Violoncelliste de renom. Un coup de chance, un coup de poker. Un abandon nécessaire. L’instinct de survie, peut-être. Désormais, l’argent est devenu le reflet d’un nom. Une performance quotidienne. Sans accro. Les doigts sur les cordes, faire gémir l’instrument. Tout le ballet des sourires factices, des poignées de mains. Tout le gratin, l décorum, le sur jeu constant. Et lentement s’épuise.


• Altérité : Assaillit d’image, il se gave de somnifères. Dans son sommeil, elles sont les plus vivaces. Lorsqu’il s’abandonne aux paradis artificiels, elles en deviennent cauchemardesques. Finalement, lorsqu’il est bien éveillé, propre jusqu’à l’intérieur, elles sont encore supportables. Elles sont les échos d’un océan déchainé, de plaines glaciales. Parfois, c’est l’ombre d’un chat noir, dans sa vision périphérique. D’autres, c’est un spectre pâle et sans âme qui lui sourit et le nargue. C’est une raison suffisante pour le pousser à l’envol.


• Foyer : Une chambre miteuse du Zane Motel a accueilli le royal séant de la diva aux cordes d’or. Un lit passable pour un sommeil presque absent. Ménage fait chaque matin, rien à redire. Rien à dire tout cours en vérité. Rien à voir avec les quatre étoiles de ses tournées. Un peu de repos, enfin, dans le vide sidéral de cette moquette beige. De quoi devenir fou en paix. Son arrivée a fait piailler la petite presse locale. C’est qu’ils n’ont pas grand-chose à se mettre sous la dent. C’est que les bouseux aiment les étoiles trop brillantes auxquelles ils ne connaissent rien. Le Greenfield Institut lui a déjà envoyé deux dépliants.


• Train de vie : C’en est fini des aiguilles sales dans le bras, des pipes à trente dollars pour la prochaine dose. De vivre à se flamber les ailes. La came est toute autre aujourd’hui. De meilleure qualité, poudreuse ou sur la langue. Dans les applaudissements et toute l’attention qu’on lui porte. Il s’en gave et s’en repait. Mais tout l’argent du monde, tous les tapis rouge, tous les compliments chuchotés d’une langue de serpent, tout ça ne change rien. Aux laisses sous le matelas, au cas où. A la survie constante qui n’a pas quitté son cœur. A la maladie. Contrôlée, traitée au mieux, dans le plus grand secret médiatique. Qui jamais ne le quittera. Vivre avec l’infection. Nourrir le parasite. Profiter un peu plus aujourd’hui. Peut-être que demain, à l’aube, tout sera fini.

1. Prodige aux dents longues. S’il a su se hisser dans le milieu par le talent et, admettons-le, un sacré coup de chance, il ne démord pas de sa place. Lui plus que quiconque se doit d’être le meilleur en toute chose. Aussi exigeant avec lui-même qu’avec son entourage, il en devient parfois tyrannique. En ont résulté bien des ruptures, bien des ennuis. Bien des actes déloyales et honteux, pourvu qu’il demeure ainsi, sagement hissé sur son piédestal.


2. Il n’y a rien à dire. Aucun intérêt. Aucun mot qui ne passe la barrière de ses lèvres concernant l’avant. Pas seulement l’avant répugnant. L’avant qui sent l’alcool et tous les excès de l’univers. L’avant L.A non plus. Il n’y a rien à dire, sur la bête famille de banlieue. Sur le père infidèle, sur la garde de la mère et les moyens restreints. Pas la belle vie. Pas la pire non plus. Les cours de musique qu’elle s’échinait à payer avec son maigre salaire d’aide à domicile. Rien à dire sur les gâteaux aux pommes qu’elle faisait le dimanche, les quelques visites sans mots chez le paternel. Rien à dire sur la fugue, les heures sombres. Les deals passés dans les voitures, dans les camions, partout. Et échouer dans la cité des anges. Non, rien à dire là-dessus.


3. Cours de musique depuis ses six ans. Le talent ne se cultive pas seul, et encore moins sur de la terre sèche. Sa bulle, son air. Il s’est ensuite perdu dans toutes autres sortes de paradis. La musique, cependant, ne fut jamais oubliée. Et qu’est-ce que tu as oublié d’autre à L.A ?


4. Il les a tous aimé, du plus profond de son cœur. Tous choyés, dès qu’il en a eu l’occasion. Chaque amant, chaque relation. L’artiste de lésine pas sur les cadeaux. Tout pour les garder un peu plus longtemps. Tout pour se faire pardonner ses absences, ses colères. Aucune violence, pas d’hématomes, rien de physiques. Il a ses armes dans les mots et parfois – souvent – ceux qui partagent sa vie, son lit, en font les tristes frais. Il s’accroche à des mensonges alors, des artifices. Se persuade qu’il n’est pas si mauvais, pas si cassé. Alors il les gâte, se fait charmeur, grandiose. Et, au bout du compte, se lasse le premier.


5. Quatre ans. Puis dix ans. Le premier jour du reste de sa vie, en somme. Dafydd est un fantôme qu’il n’a pas oublié. Qui vivote toujours, se débat à son myocarde, exige d’être libéré. Lui refuse de le laisser s’enfuir. Il a su mettre tous les moyens en œuvres. Tout en son pouvoir, tout en sa notoriété pour quelques images, quelques nouvelles. Mauvaise conscience, sans doute. Des charlatans. Tous inutiles. Jusqu’à trouver le bon, et la vérité avec. Dafydd joli, abandonné à sa terre natale. Drôle de choix. Drôle de vie. Il a vieilli mais toi aussi. Lui porte toujours cet éclat dans l’œil, cet ourlet à son sourire. Un rien d’innocence bâtarde malgré tout. Si la maladie ne l’a pas emporté, c’est qu’il y a bien une raison. C’est que c’est le destin. C’est que c’est à toi de le faire.


6. Si le luxe et le succès ont changés bien des choses, ses goûts n’en restent pas moins plutôt simples et il s’échappe parfois, tard le soir, à la recherche d’un fast-food à la con où éponger ses insomnies. Sans figures pour lui apprendre les us et coutumes du grand monde, il en serait encore à porter des vestes trouées et des converses de trente ans d’âge. C’est encore le cas, au plus bas de son intimité.


7. Les années à Skid Row, les conséquences, les aiguilles et la vermine, tout ça a contribué à lui développé une profonde angoisse des germes. Maniaque en puissance. Il désinfecte et nettoie, même dans son plus total bordel organisé. Dans ses relations, c’est presque s’il ne se protège pas doublement. Il ne sait que trop bien le mal qui le ronge. La séropositivité qui assaille son corps et son sang. Loin de lui l’idée de se montrer imprudent. C’est bien un luxe qu’il n’aura plus jamais.

• Pseudo : Sphinx


• Pronoms : Il/Lui


• Pays : France


• Multicomptes : Ange


• Faceclaim : Jacob Anderson


• Type de personnage : Scénario de Dafydd


• Comment avez-vous découvert le forum ? J’ai fondé la maison.


• Un petit mot ? Croute que croute.