"Je peux vous aider ?"

Ce n'est pas un vendeur en parfumerie qui vous aborde, payé à l'achat réussi ; c'est le patron en personne, un certain monsieur Maier, qui semble venir vous secourir alors que vous basculez de plus en plus loin dans votre rêverie. C'est vrai que vous n'avez pas toute la journée. Vous cherchiez un cadeau pour - bah, vous étiez juste là pour jeter un coup d'oeil, à vrai dire, mais il y a cet anniversaire qui approche, et c'est bête, vous n'avez pas d'idée. Ici, qui sait, une rencontre inattendue... Cet endroit a l'air d'être là pour ça.

L'ancienne Black Lodge, on racontait des choses sur les propriétaires, et on raconte des choses sur leur disparition soudaine. La boutique est vendue toute équipée et à bas prix, ça cache forcément une sale histoire. Mais on ne saura sans doute jamais le fin mot de celle-là, et ce n'est pas le nouveau venu qui saura vous renseigner. Un jeune monsieur qui a l'air un peu déguisé, plutôt joyeux forain que brocanteur poussiéreux, mais ça n'est que votre impression. Vous ne savez pas ce que vous attendiez exactement... Ou c'est peut-être un accent. Il a une façon particulière de parler. Il vous demande de répéter, de loin en loin. Il sourit beaucoup, fait de grands gestes... Est-ce qu'il comprend vraiment ce que vous lui expliquez ?

Est-ce que ça a vraiment de l'importance ?

Maier est serviable. Une connaissance croisée devant l'entrée vous a même dit qu'il offrait le coup à boire dans l'arrière-boutique quand il était vraiment désoeuvré. Il va s'intégrer ici sans problèmes. Un jeune homme sans histoires, presque sans famille. Qui sait, il épousera peut-être une demoiselle bien d'ici ? Une compliquée, qui ne se trouve pas d'amant. Les hommes jeunes mais à l'âme ancienne, ça rassure les vieux et ça plaît aux belles. C'est ce qui se dit.

Tiens, il vous propose un livre de proverbes amusants, avec des illustrations des années cinquante. Vous vous demandez bien pourquoi il a pensé à ça ! Mais il est pris d'assaut, le propriétaire, en cette journée festive d'ouverture officielle. Vous laissez d'autres clients lui adresser la parole, tandis que vous feuilletez le vieux bouquin au parfum d'herbier. Les hussards sont déjà loin... Ce n'était qu'un rêve, bien sûr.

Le temps passait lentement lors des grosses journées d'invasion du public, celles où l'on se disait qu'on aurait dû engager du personnel en reprenant la boutique. Puis il y avait les journées de silence, et l'on reconsidérait les besoins immédiats, on procrastinait aussi loin que possible. On préservait le confort de la solitude, si ardue soit-elle à arpenter par moments, lande sublime et dorée. Un garçon d'âge indéfinissable se présenta au guichet avec un disque vinyle et fut salué avec entrain. Voyons, quel serait son lot ? Un autre disque ? Un parchemin semblait plus intéressant. Il avait une tête à aimer déchiffrer de vieux parchemins.

A-t-il une tête à comprendre les petits signes et les petits sourires, alors que le vendeur ajoute un objet supplémentaire dans son sac ? C'est difficile à dire avant d'avoir essayé, alors Iman s'assure rapidement que ses accessoires auditifs sont bien en place et fonctionnels - un geste mécanique plutôt qu'une réelle vérification, comme un fumeur porte volontiers sa main à sa bouche - avant de lui adresser la parole en toute courtoisie.

"C'est offert avec votre achat." Il regarde rapidement l'objet, hausse un sourcil et sourit : bonne pioche. "Une gravure à l'eau-forte. Un portrait du Prince Bojidar Karageorgevitch. Auteur inconnu."

Il indiqua le nom inscrit au bas du dessin ; ce serait plus simple que de le mémoriser à l'oreille. C'était le genre d'oeuvre incertaine qui pouvait aussi bien moisir au fond de votre grenier, être encadrée et oubliée au mur de votre salle de classe, ou faire le bonheur d'un collectionneur de vos amis, quand elle ne servait pas de base à une séance de spiritisme riche en rebondissements. Le vendeur approcha une loupe du dessin, et fit signe à son client de regarder de plus près. Selon une ancienne technique plutôt pratiquée dans les portraits miniatures, les cheveux du prince étaient en réalité des lignes écrites, avec une finesse qui imitait le tissu capillaire et ses effets de reflets.

Ici, contrairement aux miniatures de la Renaissance, ce n'étaient pas des psaumes. Qui sait quel texte poétique ou politique de la Belle Epoque avait trouvé son chemin sur cette tête semi-royale ? Honnêtement, Iman n'avait pas retrouvé l'origine de ces phrases ni même dans quelle langue elles étaient écrites. Il n'avait pas eu le temps pour de telles recherches. Ce serait une surprise ; pas graveleuse, il l'espérait.