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        Il y avait sur le port une sacré agitation. Pas une agitation d’hommes ; ces derniers étaient pour la plupart occupés à dépenser leur paie en noyant un chagrin malin dans le profond d’une bière. C’était une agitation sauvage. Celle des oiseaux de mer autour des restes de poisson laissés sur la jetée. Plusieurs goélands, la goutte rougie pointant au bec et l’œil torve, battaient des ailes dans l’espoir vain de chasser leurs congénères. Ça claquait sec dans l’air frai du soir, ça poussait des cris granuleux et colériques. Entre leurs pattes, les viscères des pèches journalières, éventrés sur la place publique comme autant de condamnés à la faim humaine. Les mouettes, petites futées, passaient entre les géants pour dérober l’air de rien quelques morceaux avant qu’ils ne soient gâtés. Charogne marine au sang coulant le long des pierres rugueuses. Un goutte à goutte se diluant dans les eaux du port. Invisible dégradé.

Dans l’obscurité dominante, la brume venait offrir un cocon vaporeux. Une présence aussi réconfortante qu’elle vous glaçait jusque dans la moelle des os. Ambivalente maîtresse des côtes galloises. Envoûtante traîtresse des marins perdus. Dans une régularité de métronome, bouées et balises lançaient des appels désynchronisés, valses circulaires en rayons de lumière. Parfois, entre les rideaux épais du brouillard, on discernait la silhouette d’un chalutier encore en activité. La pèche en silence, entre les vagues glacés de l’hiver.
Il faisait froid.

De toute la journée, c’était comme si le soleil ne s’était pas levé. Une coutume de ce pays. Rien qu’une lueur malade et palote pour compagne tout le jour durant, aussitôt apparue que déjà elle vous quittait sans même un regard pour les errants terrestres. Tout ce qu’il restait à faire c’était rentrer la tête dans les épaules, remonter le col de sa veste, et faire comme tout le monde. Entrer dans un pub, boire, sombrer un peu plus dans la mélancolie de ceux qui vivent entre le soleil et la nuit.

Jakob en était là.

Assit sur l’un des tabourets hauts, il était accoudé au bar à une place qui était devenue la sienne au fil des années. Bien que dos à la porte d’entrée, cette position offrait une bonne visibilité des lieux car elle faisait face à un miroir installé derrière le comptoir et qu’on apercevait entre les étagères couvertes de bouteilles de toutes sortes. La décoration des lieux était celle de bien d’autres établissements servant boissons. Un lambris sombre couvrait les murs. On y avait suspendu quelques décorations, affiches pour une marque quelconque, anciennes photographies, cartes de la région ou souvenirs retraçant l’histoire du coin. Les appliques murales diffusaient une lumière tamisée et orangée qui réchauffait un peu l’atmosphère, allant jusqu’à se perdre dans les poutres du plafond. Ces dernières étaient peintes en rouge, et montraient des petits motifs ornementaux qui témoignaient de l’ancienneté du bâtiment. Régnait ici une odeur forte de tabac, d’alcool et de fumée. Comme chaque soir, un feu vif brûlait dans l’âtre de la cheminée qu’on ravivait d’autant plus que l’humidité du port remontait facilement, et ce malgré les épais rideaux qui obstruaient à moitié les vitres. Au fond, rien ne différenciait le Ragged Baron d’un autre bar, sinon quelques détails que seul un regard expert reconnaissait. Les chaises et les banquettes, couvertes d’un tissu un peu limé rayé vert et violet, étaient pour la plupart vides. C’était calme ce soir. Après tout, on était lundi, et à part quelques habitués, tout le monde avait mieux à faire.

Ainsi, n’était présente ce soir que la vieille garde.
Le barman, sans doute pour respecter un cliché populaire, était en train d’essuyer des verres tout en discutant avec un autre client à mi voix. Dans une alcôve, deux hommes d’une bonne soixantaine d’année jouaient aux dames comme tous les soirs, une large chope à la main. Un dernier enfin, fumant la pipe, une épaisse barbe grise marquant son visage bourru de marin était assit à côté du feu. Il semblait plongé dans la contemplation passive des braises, perdu dans l’écoute du crépitement et de la musique que diffusaient les hauts parleurs accrochés en hauteur, une des seules incursions de la modernité dans ces lieux. Ce soir, ils diffusaient le folk typique de Meic Stevens, la guitare un peu étouffée dans le grésillement des enceintes. Personne n’avait rien à y redire.

Jakob leva la main et porta la cigarette à ses lèvres, aspirant une dernière bouffée qu’il garda plusieurs secondes dans ses poumons. La braise se rapprocha du filtre, venant chauffer le bout de ses deux doigts. Il tendit le bras, et d’un geste machinal, écrasa le mégot dans un cendrier prévu à cet effet tout en soufflant en un mince filet la fumée grise. Il saisit sa consommation. Le liquide avait la couleur de l’ambre et brillait comme un joyau précieux dans la lumière faible du bar. Portant le verre à ses lèvres, il fit entrer dans sa bouche un peu du breuvage et le garda un instant sur sa langue pour en savourer les nuances avant d’enfin l’avaler. Le whisky avait un caractère fort, tourbé, il laissa dans sa gorge une brûlure et un goût savoureux. Il reposa le verre, désormais presque vide, et vit le patron tendre la main vers une bouteille qui lui était réservée. Le chasseur secoua la tête d’une façon presque imperceptible et l’autre stoppa son geste, retournant à sa tâche méticuleuse. Jakob buvait toujours avec raison, du moins lorsqu’il n’était pas chez lui. Les jours de fermeture du restaurant, il lui arrivait de venir ici passer une heure ou deux. Il aimait ce quelque chose d’authentique qui donnait son charme à l’endroit, comme il aimait se retrouver avec ses semblables après s’être mêlé à la foule des innocents le reste du temps. Parfois, il discutait avec les autres Hurleurs présents, parfois, il lisait, parfois encore, comme ce soir, il restait simplement le regard dans le vague, reposant son âme des affres de la vie quotidienne. Lauren ne travaillait pas, si bien qu’il n’y avait personne pour venir troubler son introspection et c’était bien.

A moitié présent, à moitié ailleurs, il jouait machinalement avec une pièce de monnaie qu’il faisait tourner entre ses doigts. Le cercle d’argent virevoltait sur le bois du comptoir comme une toupie avant de retomber en tremblotant. Pile ou Face. Toujours. Jakob se sentait fatigué, tant physiquement que moralement. Sans doute ferait-il mieux de rentrer et de dormir. Mais à chaque fois qu’il se résolvait à partir, ses doigts lançaient à nouveau la pièce, et il restait, fasciné, dans la contemplation de l’objet brillant comme hypnotisé par cette danse répétitive, un tintement aigu aux oreilles.

Ce fut alors que le frisson le prit. Comme une main invisible et glacée qui venait caresser son dos. Ses muscles, en réaction, se crispèrent et son corps se figea. Devant lui, sous ses yeux immobiles, la pièce tournoyait toujours. La sensation de nausée, si caractéristique, vint gâter le goût de l’alcool sur sa langue. Il fut remplacé par celui acide et âcre de la bile. Un engourdissement rapide lui picota le bout des doigts. Les images apparurent, en superposition au monde présent.

La peau offerte à la morsure des voraces.
Les vagues à l’envers d’un océan d’écume.
Le sang qui coule d’une plaie ouverte.
Des vers plein la carcasse,
d’une coque de bateau échouée.
Fracasse contre les rochers
d’un désert de bruyères éventée.
La plume virevolte et goutte
d’une perle mauvaise.
La mort en silhouette dans la lande trempée.

L’air soudain entra à nouveau dans ses poumons. La vision s’estompa mais laissa une trace dans la rétine de l’Augure. Des images fugaces qu’il ne pouvait oublier. La pièce était couchée sur le comptoir, le profil altier d’une figure en prévision de ce qui s’approchait. Il s’en saisit et la glissa dans la poche de son costume en laine. Un profond soupir souleva ses épaules et d’un geste lent et las, il posa son pouce et son index sur l’arête de son nez et se frotta les paupières. La petite scène qui venait de se jouer, pourtant au combien discrète, n’avait pas échappée au regard avisé du barman qui le fixait désormais avec insistance.

« Je crois qu’il est l’heure de fermer patron... » dit-il d’un ton voilé.
« Qu’est ce que tu as vu ? » Demanda l’autre en rejetant son torchon sur son épaule et en posant ses deux mains sur le bar juste devant lui. Jakob n’avait pas besoin de regarder, mais il savait que les autres hommes présents le fixaient également. Pour toute réponse, la Mâchoire vida d’un trait ce qui restait de son verre sans prendre le temps cette fois d’en savourer les parfums et le reposa d’un coup sec sur le comptoir.
Ses visions étaient toujours étranges, elles laissaient des impressions troubles qu’il fallait interpréter. Un exercice complexe, souvent en demi-vérité. Il n’en parlait jamais, se contentant de donner des conseils, parfois des ordres, en fonction de ce que l’avenir lui soufflait. D’un regard, il fit comprendre au barman qu’il ne valait mieux pas discuter, et encore moins perdre de temps. L’autre, qui le connaissait pour ainsi dire depuis toujours, ne se fit pas plus prier et après avoir reposé son torchon, contourna le comptoir et d’un geste sans appel, invita les quatre autres à quitter les lieux ce qu’ils firent dans un silence de cathédrale. Tous le regardèrent en passant, mais Jakob lui ne les voyait déjà plus. Il s’était retourné sur le tabouret et faisait à présent face à la porte d’entrée par laquelle ils sortirent les uns à la suite des autres.

« Je vais prévenir Sheperd’s Garden... » annonça le barman avant de refermer la porte. Jakob ne bougea pas. Déjà, il se préparait à ce qui allait arriver. Il cloisonnait son esprit, laissait s'échapper l’appréhension et le malaise de la vision pour ne laisser que la pensée pragmatique du chasseur. Au fond de lui, il espérait bien sur que tout cela était une mesure inutile et que rien ni personne ne viendrait, mais son instinct lui dictait le contraire. Un dernier client approchait.

Les hauts-parleurs étaient silencieux. Le disque était terminé.

Lauren ne travaillait pas ce soir. C’était bien.